A decir verdad de todo este movimiento, toda esta escena que carece de un guion director y drama se conserva oculta y privada casi estática dentro de este cajón con seis puertas y una salida de emergencia, mas otra puerta que te conduce a otro similar a este, solo que con diferentes personajes, si la curiosidad te mata la paciencia con tan solo girar la cabeza hacia el otro interior y estiras el cuello te darás cuenta que todo es repetitivo, gente en profundo sueño, otras que escuchan música y menean la cabeza al ritmo que solo ellos disfrutan, gente que lee libros en idiomas de otro mundo, otras que hablan y bromean entre si, y si pasas a otro y luego a otro siempre es igual a todos como si la vida misma se encontrara prisionera ahí dentro de ese cajón de seis puertas y una salida de emergencia.

Mientras te relato esto el tren corre por encima del Williamsburg, y desde aquí en mi espacio reducido del cajón donde me encuentro parado leyendo un libro de mi segundo idioma y con mis auriculares escucho música que solo yo disfruto sin poder evitar acompañar el ritmo meneando la cabeza, sin importarme que la persona de enfrente me mire con desdén, sin importarme que su expresión entre si sea “la pinche tecnología” por que ademas observa a la chica entretenida con su tablita sensible al tacto. De pronto algo perturba el trayecto repetitivo de mis pupilas y entonces divisan unas construcciones enormes sumergidas envueltas por la neblina espesa que exhala el rio Hudson, como señal de protección y de paz, y entre mis pensamientos brota una frase sin pensar pero lo entiendo y entre mi digo: “la ciudad santuario”. 

to be continue))

No es algo nuevo, ni difícil de formular cuentos, historias, anecdotas, biografías, poemas, estrofas, canciones cartas o recados. por eso me gustaría compartir contigo el texto mas breve para no aburrirte, ni cansarte, se que no has dormido bien, que tienes como pretexto el trabajo, o la rutina, el sistema, que estas asta la madre de lo cotidiano, el primer sonido es el despertador en la madrugada, el segundo el chirriar de la llave oxidada de la regadera, tercero las llaves para atrancar la puerta,cuarto el trafico en la avenida el tren que corre por debajo y por encima y en su interior de este gente profundamente dormida perdida en el sue~o o  gente que va so~ando despierta, gente que al llegar a la tercera parada despierta pero aun sigue con sue~o, otras escuchan musica y el resto casi la mayoría perdida como la primer persona pero esta hundida en el profundo abismo de la tegnologia, en una tablita sensible al tacto revisa sus mensajes por face book o tal vez se entretiene leyento esta barbaridad mia… (continua. nex week).    

La poesía es hambre de realidad
Octavio Paz

In Memoriam Rita Guerrero

Esta sed
abre sus puertas,
abre sus ojos como lince,
arriba como espuma matutina subiendo por la playa
como una mano atrapando el sexo.
Pronuncia palabras ciegas,
palabras muertas,
(tiesas) como perros muertos en el periférico,
perros podridos bajo el aura de moscas azules que zumban como podría zumbar la muerte.
Esta sed busca pozos lejanos,
busca la luna reflejada en el agua,
busca la noche averiada,
busca saciar sus pupilas en un jardín de tierra herida en donde las semillas lloran bajo la tierra y bajo el llanto germinan.

Bosque de espanto.
Bosque en donde la noche se esconde,
en donde esta sed se hinca,
como peregrino perdido,
esta sed busca un atajo.

Cárcel de luz,
rayos lunares atraviesan la ventana,
espigas nocturnas queriendo crecer,
queriendo alcanzar la noche oscura.
Frutos oscuros queriendo madurar,
queriendo pudrirse en algún lugar de la galaxia.
Pulpa astral.
Derrame de centellas y cometas
Esta noche es un cántaro roto.
Esta noche rueda como una moneda hacia la alcantarilla.
Esta sed es ancestral.

En un silencio como este fue que comencé a amarte,
comencé a desnudarte en un silencio como este.
Fueron pasos lentos los que me llevaron a ti,
atravesé tu cuerpo recolectando huellas de lumbre,
recolectando tus miradas perdidas,
fueron tus miradas migajas que comíamos al atardecer.
Mas que el Sol,
mas que la Luna,
fue tu boca la estrella fugaz que se perdía en mi boca y hacías de mi un curso,
un horizonte encendido,
fue tu sonrisa azteca la que no quiso sacrificarme
y bese tu frente en un silencio como este.

Mundo de vientos voraces que nos hace girar como la ultima hoja del otoño.
Mundo de criaturas empañados por filosofías,
por ciencias que agrietan el corazón.
Mundo de ciudades,
de ruinas digitales.
Imperios electrónicos.
Mundo de esclavos atados por las cadenas de la novedad.
Suicidas de lo inmediato.
Mundo de pasión pasiva.
Mundo insaciable que teclea sobre féretros buscando la ultima gota de información. Mundo inquieto.
Saqueador de imágenes y sonidos.
Carabelas invisibles entran por mis ojos y me he convertido en el conquistador. Desde aquí,
desde atrás de la cortina virtual,
hemos tardado en cerrar los ojos
y los sueños se han adelantado.

buscando un pedazo de cielo

de la Patagonia hasta Tijuana

buscamos una salida: un alivio en el horizonte.

Subimos como la marea,

espuma humana

desintegrada,

que al volcarse con la frontera

todas nuestras historias

salen de nuestros bolsillos

y quedamos vacíos.

Cruzamos parajes,

seguimos a la estrella,

el silbido del desierto

nutre la silueta que la atraviesa

y el corazón es la mejor brújula en la oscuridad.

cruzamos mares,

puentes,

cruzamos lineas,

cruzamos el destino

y abatidos

descansamos en el regazo de las tecnologías.

Pero aquí no termina todo,

empieza la nostalgia,

brotan las palabras

que hierven como brasas al aire

y reconozco esa voz,

esa voz,

paralela a la sangre.

If you forget me

If you hate me

If you want to engrave the stone above my forehead

I’ll ask you to include my past

Although shadows lit those lines

Like the nostalgic sky begging stars.

I will think about your eyes, your nose, your breath.

I will think about your devotion, your strength, your courage.

I will never forget such desire, such taste, such passion.

I will surrender before the sea, its tides, its frightening creatures.

About myself, death, hope.**

I will suffer your fragile soul.  And I will cry loud your innocence.

*After the translation of Lori M. Carlson “If You Press Me” of the poem “Si me precisas” by Uva de Aragon.

** Words taken from the translated poem.