segunda parte del texto

diciembre 2, 2011

 

A decir verdad de todo este movimiento, toda esta escena que carece de un guion director y drama se conserva oculta y privada casi estática dentro de este cajón con seis puertas y una salida de emergencia, mas otra puerta que te conduce a otro similar a este, solo que con diferentes personajes, si la curiosidad te mata la paciencia con tan solo girar la cabeza hacia el otro interior y estiras el cuello te darás cuenta que todo es repetitivo, gente en profundo sueño, otras que escuchan música y menean la cabeza al ritmo que solo ellos disfrutan, gente que lee libros en idiomas de otro mundo, otras que hablan y bromean entre si, y si pasas a otro y luego a otro siempre es igual a todos como si la vida misma se encontrara prisionera ahí dentro de ese cajón de seis puertas y una salida de emergencia.

Mientras te relato esto el tren corre por encima del Williamsburg, y desde aquí en mi espacio reducido del cajón donde me encuentro parado leyendo un libro de mi segundo idioma y con mis auriculares escucho música que solo yo disfruto sin poder evitar acompañar el ritmo meneando la cabeza, sin importarme que la persona de enfrente me mire con desdén, sin importarme que su expresión entre si sea “la pinche tecnología” por que ademas observa a la chica entretenida con su tablita sensible al tacto. De pronto algo perturba el trayecto repetitivo de mis pupilas y entonces divisan unas construcciones enormes sumergidas envueltas por la neblina espesa que exhala el rio Hudson, como señal de protección y de paz, y entre mis pensamientos brota una frase sin pensar pero lo entiendo y entre mi digo: “la ciudad santuario”. 

to be continue))

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EL TEXTO:No es …

noviembre 22, 2011

EL TEXTO:

No es algo nuevo, ni difícil de formular cuentos, historias, anecdotas, biografías, poemas, estrofas, canciones cartas o recados. por eso me gustaría compartir contigo el texto mas breve para no aburrirte, ni cansarte, se que no has dormido bien, que tienes como pretexto el trabajo, o la rutina, el sistema, que estas asta la madre de lo cotidiano, el primer sonido es el despertador en la madrugada, el segundo el chirriar de la llave oxidada de la regadera, tercero las llaves para atrancar la puerta,cuarto el trafico en la avenida el tren que corre por debajo y por encima y en su interior de este gente profundamente dormida perdida en el sue~o o  gente que va so~ando despierta, gente que al llegar a la tercera parada despierta pero aun sigue con sue~o, otras escuchan musica y el resto casi la mayoría perdida como la primer persona pero esta hundida en el profundo abismo de la tegnologia, en una tablita sensible al tacto revisa sus mensajes por face book o tal vez se entretiene leyento esta barbaridad mia… (continua. nex week).    


In Memoriam: Rita

marzo 15, 2011

La poesía es hambre de realidad
Octavio Paz

In Memoriam Rita Guerrero

Esta sed
abre sus puertas,
abre sus ojos como lince,
arriba como espuma matutina subiendo por la playa
como una mano atrapando el sexo.
Pronuncia palabras ciegas,
palabras muertas,
(tiesas) como perros muertos en el periférico,
perros podridos bajo el aura de moscas azules que zumban como podría zumbar la muerte.
Esta sed busca pozos lejanos,
busca la luna reflejada en el agua,
busca la noche averiada,
busca saciar sus pupilas en un jardín de tierra herida en donde las semillas lloran bajo la tierra y bajo el llanto germinan.

Bosque de espanto.
Bosque en donde la noche se esconde,
en donde esta sed se hinca,
como peregrino perdido,
esta sed busca un atajo.

Cárcel de luz,
rayos lunares atraviesan la ventana,
espigas nocturnas queriendo crecer,
queriendo alcanzar la noche oscura.
Frutos oscuros queriendo madurar,
queriendo pudrirse en algún lugar de la galaxia.
Pulpa astral.
Derrame de centellas y cometas
Esta noche es un cántaro roto.
Esta noche rueda como una moneda hacia la alcantarilla.
Esta sed es ancestral.

En un silencio como este fue que comencé a amarte,
comencé a desnudarte en un silencio como este.
Fueron pasos lentos los que me llevaron a ti,
atravesé tu cuerpo recolectando huellas de lumbre,
recolectando tus miradas perdidas,
fueron tus miradas migajas que comíamos al atardecer.
Mas que el Sol,
mas que la Luna,
fue tu boca la estrella fugaz que se perdía en mi boca y hacías de mi un curso,
un horizonte encendido,
fue tu sonrisa azteca la que no quiso sacrificarme
y bese tu frente en un silencio como este.

Mundo de vientos voraces que nos hace girar como la ultima hoja del otoño.
Mundo de criaturas empañados por filosofías,
por ciencias que agrietan el corazón.
Mundo de ciudades,
de ruinas digitales.
Imperios electrónicos.
Mundo de esclavos atados por las cadenas de la novedad.
Suicidas de lo inmediato.
Mundo de pasión pasiva.
Mundo insaciable que teclea sobre féretros buscando la ultima gota de información. Mundo inquieto.
Saqueador de imágenes y sonidos.
Carabelas invisibles entran por mis ojos y me he convertido en el conquistador. Desde aquí,
desde atrás de la cortina virtual,
hemos tardado en cerrar los ojos
y los sueños se han adelantado.


febrero 27, 2011

Escarbamos hacia arriba

buscando un pedazo de cielo

de la Patagonia hasta Tijuana

buscamos una salida: un alivio en el horizonte.

Subimos como la marea,

espuma humana

desintegrada,

que al volcarse con la frontera

todas nuestras historias

salen de nuestros bolsillos

y quedamos vacíos.

Cruzamos parajes,

seguimos a la estrella,

el silbido del desierto

nutre la silueta que la atraviesa

y el corazón es la mejor brújula en la oscuridad.

cruzamos mares,

puentes,

cruzamos lineas,

cruzamos el destino

y abatidos

descansamos en el regazo de las tecnologías.

Pero aquí no termina todo,

empieza la nostalgia,

brotan las palabras

que hierven como brasas al aire

y reconozco esa voz,

esa voz,

paralela a la sangre.


hace miles de años

noviembre 12, 2010

El pasado es atraido por nuestro estilo de vida, lo que continua, esta en las nieblas de tu vicion mientras las noches ensoñadas, son asombramiento de lo vivido, como constelacciones, guiando la aurora, por miles de años la paciencia fue nuestro gran ragalo adaptados a meditar, adaptados al silencio, lo gosabamos con inmensa infinidad, hoy miramos lo que ha sido el cambio, no lo programamos, fue una pista de las huellas que siempre van atestiguando, los grandes augurios, las grandes llamas estas segadas tu corazon lo dicta, la claridad tiene que hacemejarde a una realidad de tus 30 mirame al escrito y convenceme que estoy equivocado, talves apretaras el boton de apagado, por el miedo injertado en tu materia que va cambiando, copeando, copeando a mas de años distanciados, ya me quede con el aroma de tu perfume, porque crei en el mundo, si solo es una estacion que hace miles de años nuestros abuelos abandonaron.


Alguien quien tiene mucho miedo…

octubre 27, 2010

Tembloroso, el frio lo hace cobarde y descuidar la guardia, en el año los instintos son revelados, la muestra de que la naturaleza se enseña y te deja fuera de la multitud, uno entre todos, ese eres tu, el arroparse esta mostrado y es pista de que estan diestros, estan atentos a que edad del tiempo nos vamos, como juegos, serios, totalmente como pordiosero, allegado a la etapa del desenlace puede que caiga en el 2012, como los matematicos esperimentados de civilizaciones atrasadas lo decian; que miedo les dio a los extranjeros de vidas barbaras, que risa me da el que ahora adornen es su libros de calculos, de geometria la imagen de lo que para ellos fue mas alla de su conocimiento, nunca mostraron miedo nuestros primeros, por mirar el espacio, por que para ellos el cielo empieza desde fuera de lo que llamamos tierra.
Y ahora me dices que me arrepienta por que el cielo te pedira cuentas buenas, y arropado
Euronimo mejor decidio enderesarse y caminar, hasta perderse con las estrellas.


algo tan pequeño que cabe en la mano

octubre 26, 2010

Corazon, tan sencible, comprendible, audible, gestacion de estos lazos simentados, hoy la regresion aclama como voz de un cangrejo por retomar la dezviacion en la igrieaga, tan tentativa, tan ayudable tanto lo que en nuestras manos podemos cargar. cuando el apreton de nuestra mano es visible y se arma, para poderse confrontar, fuerza corroe por la sangre, y el rojo se a mezclado con lo obscuro positivo, y de ahi sigue apretando sigue hoy siendo parte pequeña, sigue siendo el descarrear de numeros que entre los dedos se multiplicaban mares indiscutible; es la hora que se marca en al compas de nuestros deseos desde el mas pequeño al mas alto y hasta el mas engrosado.
Solo queda darte nuevamente ese apreton de manos por el cual los cometas alumbraron, tu llanto estallo nuevamente, fue lo que le dije a la bella densidad somos corazon diminuto de luz interminable, como lo han pregonado los vientos de todos los lugares.