¡Bienvenidos! Welcome!

Aquí aparecen algunas palabras escritas en nuestros talleres creativos los lunes en Mano a Mano. Gracias a New York Writers Coalition por apoyar la creencia que tod@s tod@s tenemos una voz digna de escucharse.

Favor de leer nuestras palabras con mucho cariño.

Ver nuestro libro «Voces con Eco» en Amazon.com

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Here are some of the words we have written in our Monday workshops in  Mano a Mano. Thanks to New York Writers Coalition for supporting the belief that everyone has a voice that should be heard.

Please read our words with affection.

See our book «Echoing Voices» on Amazon.com

escondrijo

En la espesura del viento.
donde revoloteo el petroleo
aremos un cambio por el amor abnegado
somos bestias sin control
ya que el control nosotros lo realizamos
como un truco bajo del agua
nuevamente me brilla el negro
y veo el vacio en comparacion
con tu corazon mutilado
mas alla del narco
la vida es un panal de miel
cada vez se escurre mas de los dos.
la promesa sigue en pie.
espero encontrarte afuera del escondrijo.

Aniversario

Cada dia grabado en panfletos,
Son memorias que ayudan a sostener el gran cimiento,
A la par del viento se mueve la de faldas de jade, la que en su piel lleva el transminar de oraciones. hoy es un mundo nuevo, nos despertamos mirando nuestra crudeza y nos abrasamos aunque el festin de fin de semana no se cumplio en luna llena, pintamos en la ventana la constelación perfecta que amarra nuestros simbolos, gran amor se refleja a todo lo desgarrado por nuestra amena rutina. Hoy por ser tu cumpleaños, cantaba rigo tovar

Necesito Silencio

Necesito una jarra con el agua a medias,
Pero entiende! No un cantaro como aquel que tiras al pozo,
cuando estas enojado porque la madrugada no te trajo ni el rocio, ni el ocio.
No!

Necesito una jarra pero sin mango, para poderla abrazar como mi abuela abrazaba la bomba despues de fumigar la casa y los zancudos tocian a carcajadas.

Necesito una jarra de color…
de color sincero, no muy grande pero tampoco un tintero.

No quiero un tinaco!
Ni necesito un bebedero.

Quiero una jarra a medias aguas para llenarla de besos.
para retacarla de bosteces y entrecejos como esos que reviento en las mananas que no te veo.
Necesito una jarra para derramar todo mi ruego,
mis retazos,
mi amor viejo,
mis cuentos mis mentiras mis lagrimas y mi atole seco.
Solo la mitad para ahogar mi silencio,
por que te necesito,
te necesito…

Los Lunes

veo el templo lunar y me quedo a quietudes mar. es posible que te vuelva a encontrar, que te vuelva a palpar. si mis huecos de la obscuridad nunca permiten tu brillo palpar. somon ser blindado que quedo a la siniestra de la dualidad, que movio los poros de grandez masas de una tempestad. el aroma  se vuelve neon, mientras mi cupula se empieza a desmotonar,

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veo el templo l…

veo el templo lunar y me quedo a quietudes mar. es posible que te vuelva a encontrar, que te vuelva a palpar. si mis huecos de la obscuridad nunca permiten tu brillo palpar. somon ser blindado que quedo a la siniestra de la dualidad, que movio los poros de grandez masas de una tempestad. el aroma  se vuelve neon, mientras mi cupula se empieza a desmotonar,

El avance nacional

i
País sordo,
población mutada,
quioscos esperan que el ayuntamiento encienda la luz.
A la periferia de esta oscuridad
alguien suele estar triste.
Alguien,
aforado,
trastocado por la obligación de ser ciudadano,
se sacude
como perro pulguiento
El avance nacional.
Mientras tanto,
por las mañanas,
antes de que los periódicos desenfundan su realidad,
antes de cualquier comentario humano,
los pájaros pasan sin saber cuantos son.
Antes de cualquier indicio de historia,
antes de que algo logre llamar la atención
antes de que el polvo sea un problema
insectos giran su música hacia adentro
en espera del momento sin tiempo.
(La espera es el infierno y el progreso ese balde de agua fria).
El avance nacional.

ii

La ciudad arranca
y pocos voltean
hacia el cielo,
este cielo que no es nada
porque nada pende de él.
Voltear hacia el cielo es volcarse al vacío,
pero decir cielo reconforta,
los nombres son mascaras,
son motes,
los nombres son muletas,
los colores en las banderas mueren,
definir reconforta
y el país no tolera el silencio.

Pero alguien corre la cortina,
alguien coincide con su sombra
y da pie al avance:
El avance nacional.

telaraña

Al chavo andrajoso le decian el telaraña, un chavo con manos pegostiosas y muchas mañas.
entraba a una tienda y salía con disfraz de porcelana.
eso me recordo a los cuantos del abuelo, que nunca padecio hambre, aunque en su pueblo no habia tecnologia, ni la onda del telecontagiaste; siempre desde chico fue adiestrado a la caza, reconocio desde temprana edad el lugar donde habito,
lo dejaron por momentos solo en el campo, en los cuales se orientaba, hasta encontrar su casa, mas despues le cerraban los ojos al lado de un cuarto encuavado y despues fue rodeado por todos los del movimiento de vanguardia: tunas, chayotes y nopales formando una telaraña de espinas alrededor de su entorno.
existen redes que no las miras, pero te atrapan, se atan ati con su pegostiosa telaraña.
por eso el abuelo me dejo vivir solo, nunca buscar de la gente sus sentimientos citadinos, el me enseño a pegarme al mundo, pero ahora recuerdo que esta telaraña no me ha dejado ser lo que el abuelo tenia para todos.

segunda parte del texto

 

A decir verdad de todo este movimiento, toda esta escena que carece de un guion director y drama se conserva oculta y privada casi estática dentro de este cajón con seis puertas y una salida de emergencia, mas otra puerta que te conduce a otro similar a este, solo que con diferentes personajes, si la curiosidad te mata la paciencia con tan solo girar la cabeza hacia el otro interior y estiras el cuello te darás cuenta que todo es repetitivo, gente en profundo sueño, otras que escuchan música y menean la cabeza al ritmo que solo ellos disfrutan, gente que lee libros en idiomas de otro mundo, otras que hablan y bromean entre si, y si pasas a otro y luego a otro siempre es igual a todos como si la vida misma se encontrara prisionera ahí dentro de ese cajón de seis puertas y una salida de emergencia.

Mientras te relato esto el tren corre por encima del Williamsburg, y desde aquí en mi espacio reducido del cajón donde me encuentro parado leyendo un libro de mi segundo idioma y con mis auriculares escucho música que solo yo disfruto sin poder evitar acompañar el ritmo meneando la cabeza, sin importarme que la persona de enfrente me mire con desdén, sin importarme que su expresión entre si sea “la pinche tecnología” por que ademas observa a la chica entretenida con su tablita sensible al tacto. De pronto algo perturba el trayecto repetitivo de mis pupilas y entonces divisan unas construcciones enormes sumergidas envueltas por la neblina espesa que exhala el rio Hudson, como señal de protección y de paz, y entre mis pensamientos brota una frase sin pensar pero lo entiendo y entre mi digo: “la ciudad santuario”. 

to be continue))

EL TEXTO:No es …

EL TEXTO:

No es algo nuevo, ni difícil de formular cuentos, historias, anecdotas, biografías, poemas, estrofas, canciones cartas o recados. por eso me gustaría compartir contigo el texto mas breve para no aburrirte, ni cansarte, se que no has dormido bien, que tienes como pretexto el trabajo, o la rutina, el sistema, que estas asta la madre de lo cotidiano, el primer sonido es el despertador en la madrugada, el segundo el chirriar de la llave oxidada de la regadera, tercero las llaves para atrancar la puerta,cuarto el trafico en la avenida el tren que corre por debajo y por encima y en su interior de este gente profundamente dormida perdida en el sue~o o  gente que va so~ando despierta, gente que al llegar a la tercera parada despierta pero aun sigue con sue~o, otras escuchan musica y el resto casi la mayoría perdida como la primer persona pero esta hundida en el profundo abismo de la tegnologia, en una tablita sensible al tacto revisa sus mensajes por face book o tal vez se entretiene leyento esta barbaridad mia… (continua. nex week).    

In Memoriam: Rita

La poesía es hambre de realidad
Octavio Paz

In Memoriam Rita Guerrero

Esta sed
abre sus puertas,
abre sus ojos como lince,
arriba como espuma matutina subiendo por la playa
como una mano atrapando el sexo.
Pronuncia palabras ciegas,
palabras muertas,
(tiesas) como perros muertos en el periférico,
perros podridos bajo el aura de moscas azules que zumban como podría zumbar la muerte.
Esta sed busca pozos lejanos,
busca la luna reflejada en el agua,
busca la noche averiada,
busca saciar sus pupilas en un jardín de tierra herida en donde las semillas lloran bajo la tierra y bajo el llanto germinan.

Bosque de espanto.
Bosque en donde la noche se esconde,
en donde esta sed se hinca,
como peregrino perdido,
esta sed busca un atajo.

Cárcel de luz,
rayos lunares atraviesan la ventana,
espigas nocturnas queriendo crecer,
queriendo alcanzar la noche oscura.
Frutos oscuros queriendo madurar,
queriendo pudrirse en algún lugar de la galaxia.
Pulpa astral.
Derrame de centellas y cometas
Esta noche es un cántaro roto.
Esta noche rueda como una moneda hacia la alcantarilla.
Esta sed es ancestral.

En un silencio como este fue que comencé a amarte,
comencé a desnudarte en un silencio como este.
Fueron pasos lentos los que me llevaron a ti,
atravesé tu cuerpo recolectando huellas de lumbre,
recolectando tus miradas perdidas,
fueron tus miradas migajas que comíamos al atardecer.
Mas que el Sol,
mas que la Luna,
fue tu boca la estrella fugaz que se perdía en mi boca y hacías de mi un curso,
un horizonte encendido,
fue tu sonrisa azteca la que no quiso sacrificarme
y bese tu frente en un silencio como este.

Mundo de vientos voraces que nos hace girar como la ultima hoja del otoño.
Mundo de criaturas empañados por filosofías,
por ciencias que agrietan el corazón.
Mundo de ciudades,
de ruinas digitales.
Imperios electrónicos.
Mundo de esclavos atados por las cadenas de la novedad.
Suicidas de lo inmediato.
Mundo de pasión pasiva.
Mundo insaciable que teclea sobre féretros buscando la ultima gota de información. Mundo inquieto.
Saqueador de imágenes y sonidos.
Carabelas invisibles entran por mis ojos y me he convertido en el conquistador. Desde aquí,
desde atrás de la cortina virtual,
hemos tardado en cerrar los ojos
y los sueños se han adelantado.